Это я, где наряд фиолетов,
где рука обнимает цветок,
Это я, не понявши ответов,
замороченнoй жизни сок....
И не ослепла любоваться
декабрьским садом..как уныл,
и надобно в дожде остаться,
где ветер, как собака выл...
И жаль, тебе меня не слышно,
все та же бледность пустоты,
да многословия излишки
моей измученной строки...
Мещане не поймут, поэты
не осилят, перо измылено,
бела тетрадь моя..и строчки-
словно снег, уснувшая зима.....
Это я...
© Copyright: Далия09, 2008
Свидетельство о публикации №108020702830
Свидетельство о публикации №108020702830
Рецензии