Ещё несколько страниц про любовь

Слова "Страницы про любовь" - придумала не я, а Эдвард Радзинский. А стихи - придумала я, естественно...


Хочу сразу предупредить: это ПОДБОРКА стихов о любви,
для тех, кому это интересно. Если для кого-то утомительно
читать сразу много стихов, все эти стихотворения есть,
каждое на своей страничке, но их надо искать…


Волнующий и терпкий аромат,
Но это не «парфюм» из магазина:
Ковёр листвы, промокший старый сад,
И невский воздух с примесью бензина.

Не задувает ветер в рукава –
У куртки очень плотные манжеты.
Но холодят студёные слова
Вопросами, не ждущими ответа.

Визжат на поворотах тормоза,
Слепящих фар проносятся кометы,
А я гляжу в холодные глаза,
Осеннего, неласкового цвета.

И предвкушая сумрак впереди,
Займётся город яркими огнями,
Но волшебство, истлевшее в груди,
Не заменить ночными фонарями.
* * *
Можно тысячи слов говорить бесполезных,
Можно много найти убедительных доводов.
Но когда меж людьми разверзается бездна –
Для разрыва искать не приходится поводов.

Если видишь в словах искажение смысла,
Если тянет придраться к поступку невинному –
От гречишного мёда становится кисло,
Ты идёшь по любви, словно по полю минному.

И кольчуга души вдруг окажется куцей,
Если видишь в глазах не своё отражение.
Если, прочь уходя, ты мечтаешь вернуться –
То победа тебе принесёт поражение.

По прошествии лет – утверждение в силе:
«Мы в ответе за тех, кого мы приручили».
* * *
Ты его невеста. Это мало,
Да, по сути, ничего не значит!
Это я – немного опоздала,
Упустила случай и удачу.

Шла по параллельному маршруту:
Он – верхами, я, видать, низами…
Только здесь, на свадьбе почему-то
Встретилась в упор – с его глазами.

Молнии – по жизни – миновала,
Но сравнить возможно только с нею,
Может быть, с волной, что резким валом
Накрывает – выше, чем по шею…

Это ветер, бешеным порывом,
Вмиг перебивающий дыханье,
Это, обнажённое отливом,
На камнях – медузы иссыханье

Нет в словах формулировки чуда,
Весь поток сравнений – мимо, мимо…
Отвести глаза, уйти отсюда –
Это с жизнью – мало совместимо!
* * *
Прости меня, что в чувстве обоюдном
Я усомнилась ранее тебя,
Прости за то, что было очень трудно,
Проплыть по жизни, в сторону гребя.

Прости меня за встречи и разлуки:
Где встречи – редки, проводы – горьки…
За вечера, исполненные скуки.
За слишком отдалённые мирки,

Что для себя мы создали, желая
Немного обустроить этот мир.
Прости, что я не добрая, не злая,
В похмелье вспоминаю чуждый пир.

Прости за все несказанные речи,
За лётную погоду, за дожди,
За то, что после каждой нашей встречи,
Я забивала почту словом «Жди!».

Прости, что я сама ждала, и веря,
Что всё-таки дождусь, в который раз,
Оплакивая горькую потерю,
Скрывалась за стеною общих фраз.

Прости, что я с годами стала выше:
И говорю – открыта и пряма –
Не потому, что ты меня не слышишь,
Да, просто – слов не слышу я сама…
* * *
При аэропорте, в ресторанчике
Мы хотим продлить своё свидание,
Время обхитрить и расстояние…
Мы же – неумелые обманщики.

Как на грех, везде погода лётная,
Рейсы – так и мчат – по расписанию.
Будят состояние дремотное
Наших рук короткие касания.

И слова какие-то случайные,
В лёгком шуме мало различимые.
В кипятке лежат пакеты чайные,
Лица притаились под личинами.

Что пора идти на регистрацию,
Нам по громкой связи напророчили,
Выход на свободу из прострации
Ненамного мы с тобой отсрочили.
* * *
От рассветной зари – до вечерней зари
Ты тропинку ко мне через время тори,
И когда загорятся во тьме фонари,
Ты ко мне приходи и со мной говори.

Я хочу, чтоб ты снился мне каждую ночь,
Чтобы в этих виденьях всё было точь-в-точь,
Как и в жизни, но ты не умчался бы прочь,
Чтобы нам, хоть во сне, удалось превозмочь

Нерешительность слов и бестрепетность рук,
Уходящего поезда тающий звук,
Так внезапно и крепко замкнувшийся круг
В мире кратких свиданий и долгих разлук.

Пусть, хотя бы во сне, пусть, хотя бы в ночи,
Искру высекут, звонко схлестнувшись, мечи,
И к надёжным замкам подберутся ключи…
И хотя бы во сне – не молчи, не молчи!
* * *
Когда руки касается рука –
Каскады чувств – в одном прикосновеньи –
Остановили время – и мгновенье
Продлиться может целые века.

И на морозе вдруг охватит жар,
И свежий ветер выключит дыханье,
И радостью покажется страданье,
И дорогим паркетом – тротуар.

И вечер, зажигающий огни,
В домах, витринах, фонарях и фарах –
Вдруг оживёт в твоих тетрадках старых,
Что ты совсем случайно сохранил.

Неловкая наивная строка,
Как память о событиях минувших,
О том, что происходит в наших душах,
Когда руки касается рука…
* * *
Суета на вокзале – в традиции,
И сегодня – не меньше, чем ранее,
Но немного побольше милиции –
Что доступно вполне пониманию.

Я гуляю, а что тут особого –
Скажем, просто ищу расписание.
И реклама – клеймёною пробою –
Испещрила соседние здания.

Выбиваюсь из ровного графика,
И колеблюсь в пределах значительных:
Мыслей мудрых и пёсика Фафика…
И чураюсь поступков решительных.

Набежала толпа провожающих…
Я молчу. А глухие рыдания,
Незаметные для окружающих,
Лишь немного сбивают дыхание.
* * *
Узкой речушки обрывок, кладбищенский дух…
Осень кончается, жёлтая всюду листва.
Мы сговорились: встречаемся около двух,
Может, из невского ветра возникнут слова.

Те, что повторены в мире несчитано раз,
Только другими – другим, а не нами с тобой.
Может, сегодня они прозвучат и для нас:
В хоре оркестра, пожалуй, фагот и гобой.

Чуть хрипловато-гнусаво, но так глубоко,
Бархатным звуком разбив ненадёжную тишь.
Воздухом осени дышится очень легко,
И не сбивает дыхание. Что ж ты молчишь?

Ветер растреплет седую волнистую прядь.
Бурые листья – под ними: живая трава.
Чуть серебрится свинцовая невская гладь.
Будто бы что-то на свете решают слова…
* * *
Ни взгляда, ни звонка, ни сувенира…
Единственные в хрупком постоянстве,
Среди большого суетного мира –
Две точки, удалённые в пространстве.

Две точки в нестабильном состояньи,
На слишком переменчивой планете,
Мельчайшие частицы мирозданья –
Наивные стареющие дети.

Ни писем, ни свидания, ни фото…
Забытых слов тревожная невнятность,
Нелёгкая духовная работа:
Возможность, допустимость, вероятность…
* * *
Что это было? На уровне, даже не взглядов…
Перед грозой так бывает полна атмосфера,
Словно ещё предвкушенья, мощнейших разрядов,
Где, наступая на пятки надежды и веры,

Следует призрак любви – до поры обозначен
Лишь огоньками на мачтах – в преддверии бури…
Может растает, а может быть, будет иначе:
Мощным разрядом ударит со всей своей дури…

Ну, а пока всё на уровне предощущений,
Лишь нагнетаются в воздухе всплески эмоций.
Тает годами копившийся лед непрощений,
Сердцем назначенный ритм – у висков отдаётся.
* * *
На курортной танцплощадке,
Посреди большого парка,
Это танго зазвучало,
Закружилась голова.
Горек смысл в напеве сладком,
В жар кидает, хоть не жарко,
Гаснет свет к финалу бала,
Ночь берёт свои права.

У тебя смела улыбка,
Но глаза – грустны и робки,
А слова не прозвучали,
Рта никто не раскрывал.
Всё пока темно и зыбко,
Не тропа ещё, а тропка,
Всё в зачине, всё в начале,
Чья победа, чей провал?

Где-то там вздыхает море,
Так спокойно, так ритмично…
И длиннющие иголки
Точит крымская сосна…
Будет счастье или горе
В этой самой жизни, личной?
Я сама не знаю толком.
Только ясно: влюблена…
* * *
Надо мною сегодня смеялись цветы у метро,
Надо мной откровенно смеялась ноябрьская слякоть…
Я пытаюсь всегда, по-московски, старательно "акать",
Но меня каждый раз выдаёт украинское "о"…

Никогда мне тебя в пустяках обмануть не суметь –
А по-крупному я обмануть не пыталась ни разу.
Я цепляюсь опять за пустую, но сложную фразу,
Если вдруг из-под ног убегает привычная твердь.

Или просто молчу, затаённо дыша в телефон,
И тебе улыбаюсь довольно нелепой улыбкой…
Над каналом звучат только мной различимые скрипки,
И взлетает с моста, возле Банка, крылатый грифон.
* * *
Средь тысячи глаз – лишь одних, удивительных –
Сияет нам свет. И визит к офтальмологу
Не даст пояснений, вполне убедительных,
Не скинет покровы заветного полога.

А кто-то, услышав, скривится презрительно,
Для них, не любивших, такие истории,
Где всё не доказано, всё умозрительно –
С позиций науки – не той категории.

И кто объяснит, для чего это надо:
То ль чёртов искус, то ли божья награда…
Клобук и хламида, и чётки на поясе,

И нет в этом мире ни рая, ни ада,
Маршрут за пределами райского сада:
Как будто магнитом – к далёкому полюсу.
* * *
Да, что нам осень: и зимой,
Когда вовсю бушует вьюга,
Грешно нам мёрзнуть, милый мой –
Мы знаем, как согреть друг друга!

Мы нарисуем натюрморт,
Как Пиросмани, на клеёнке:
Врачами запрещённый торт,
Колбаску, резаную тонко,

Тебе – хорошее вино,
А мне – стакан "Кровавой Мэри" –
Чуть-чуть – оно разрешено,
Я в запрещения не верю.

Не испугаемся дождя,
Мороза, вьюги и лавины!
А натюрморт, чуть погодя,
Дополним жанровой картиной.
* * *
Загадочно устроена природа:
В ней чувства повинуются закону,
Они острей и ярче год от года,
Когда пред ними ставятся препоны.

Когда чересполосица разлуки
Перемежает радостные встречи,
И яростный огонь сердечной муки
Родит в устах взволнованные речи.

В периоды формального затишья,
Когда года – длинней десятилетий,
Нам кажется, что в паре – кто-то лишний,
И не понять, что лишний – это третий.

Не надо провоцировать разлуки,
Чтоб ощутить сердечное горенье:
В покое не всегда есть место скуке,
Пусть это не полёт, а лишь паренье.
* * *
Встречайтесь с первою любовью!
А может, факел не погас,
И первая любовь, без вас,
Живёт, захлёбываясь кровью.

И может быть, она жива,
А не схоронена в могиле,
И, может быть, остались в силе
Не прозвучавшие слова.

Что это чувство не ржавеет –
Не зря в народе говорят:
Иная жизнь и зрелый взгляд…
Но что-то, как и прежде, греет.
* * *
Одинокий истребитель на сияющей лазури
Отделил двойной сплошною – наше завтра от вчера,
Отделил любовь и сказку от бессмыслицы и дури –
Стало снизу сразу видно: где судьба, а где игра…

И серьёзным нарушеньем, непростительным и грубым,
Наказуемым сурово будет яростный порыв:
Повернуть за две сплошные, видя лишь глаза и губы –
Окружающему миру всё движенье перекрыв!
* * *
Ты можешь громко захлопнуть двери,
Что сам придумал – во всё поверить.
Ты можешь думать, что забываешь,
Кто я такая, что я – живая…

Ты можешь клясться, кому угодно –
Горячим летом, зимой холодной.
Уехать можешь за ойкумену,
Решив, что мне ты нашёл замену.

И уезжая, и приезжая,
Ты можешь думать, что я – чужая…
Ты можешь мину держать, играя,
Но правду выдаст игра плохая.
* * *
Небо с рассвета неистово синее,
Солнце горит, не по-зимнему яркое,
Ветви деревьев окутаны инеем,
Даже вороны сегодня не каркают.

Я б никогда не подумала ранее,
Что для такого печального случая,
Как, например, навсегда расставание –
Время – возможно избрать наилучшее.

Будто случайно, почти непредвиденно,
Яркого полдня ты выбрал сияние,
Чтоб ненавязчиво, как бы, обыденно,
Словом "Прощай" заменить "До свидания".

Если сверкает блестящими стразами
Снег, под лучами светила небесного,
Стоит ли чахнуть под горькими фразами –
В мире так много ещё интересного.

Тонкий психолог – ты понял заранее:
Яркие краски, погода хорошая –
Мне облегчат безысходность отчаянья,
И отдалят наше общее прошлое…
* * *
Ты же знаешь, что я никуда не уеду,
И что бурными планами – только пугаю,
Что такое бывает со мною по средам,
Или пятницам – это бунтует другая.

Та, что всё ещё рвётся за край горизонта
Заглянуть, вопреки утверждённым законам,
Обожает эксцессы, проблемы, афронты,
И умеет одна – распеваться каноном.

Ну, а я – не она, и тебе ли не ведать,
Что бунтую – в пределах отпущенной квоты,
Что всегда четвергами кончаются среды,
А за пятницей каждой – наступит суббота.

И что я прикипела, на этой планете
Прижилась, и уже не осилю полёта…
Разве что, в восьмистишии или сонете
Вдруг проскочит почти запредельное что-то.
* * *
Память солнечного лета
Мне не радостна сегодня.
Я оставлю без ответа
Твой звонок междугородний.

Да меня – и дома нету,
С каждым днём я всё свободней.
Сбереги свои монеты –
До весны – весёлой сводни.

Небо серо – без просвета –
Скоро праздник новогодний.
Твой звонок – по всем приметам,
Словно зов из преисподней.

Я рекой впадаю в Лету:
Кто ты… что ты… с кем ты… где ты?..
* * *
Не сочти за труд – посмотри,
Что написано на стекле.
Это я здесь живу, внутри,
Как комарик в густой смоле.

Теплой капелькой со ствола
Облекла меня, обтекла –
Столь податливая смола –
А теперь – холодней стекла.

Переливами янтаря
Искажается строгий взгляд.
Получается: всё зазря –
Долгих лет бесполезный ряд.

Чтобы мог ты меня понять,
В отражённых моих стихах:
Всё зеркально – от Аз до Ять.
Тает лёд, опадает прах.
* * *
Сколько ни кричи: "Халва, халва!",
У тебя во рту не станет сладко.
А толпа – да наслаждений падка,
И готова веровать в слова.
Сколько секс – любовью ни зови –
Никогда не станет он – Любовью.
Так и волочёт ярмо воловье
Человек, не знающий любви.

Увлекает мутная волна
По кругам недантового ада.
А когда душа любви полна –
Лучших возбудителей – не надо.
* * *
В знойный полдень – благостный ручей,
Ключ Кастальский – в пору вдохновения,
Тент – от всесжигающих лучей,
Счётчик, отмеряющий мгновения.

По большому счёту, для меня:
Мать, отец, племянники, племянницы,
Тёти, дяди, прочая родня –
Всё в тебе пребудет и останется.

Забываюсь – душем ледяным
Плесканёшь! Сплошные междометия!..
До чего же близким и родным
Стал ты мне, спустя десятилетия.

Ты – вперёд, а я – немного ввысь,
Но зато – в едином направлении.
Мы с тобой, практически, срослись:
Парадокс сиамского явления!
* * *
А мы в метро по кольцевой
Катались долго и упрямо.
Уже б давно пора домой,
Но дома папа, дома мама.

Их взгляд прицельный бьёт насквозь,
А здесь, средь сотен пассажиров,
Нам ощущать и не пришлось
Себя – мишенями из тиров

Или объектами атак –
Пустые взгляды, без участья…
Подумать! Этакий пустяк –
Мне вспоминается, как счастье!..
* * *
Не знаю, что бы это значило,
И ты не знаешь, и никто…
Пусть время всё переиначило –
Но помню серое пальто,

И помню шапку офицерскую,
И школьной "папки" плоский блин…
И как твоя улыбка дерзкая
В мою судьбу вогнала клин.

На "до" и "после" разделяющий
Весь этот мир… Хрустящий лёд,
И снег весенний, быстро тающий…
Кто испытал – меня поймёт.

Какой восторг – в прикосновении
Рукой к воротнику пальто,
В том гардеробе, на мгновение,
Пока не выскочил никто…

Или когда тетрадь контрольную
Тебе просили отнести:
Охрипший голос, дрожь невольную
И недосказанность – прости!..

Ночей безадресное бдение,
И тайный взгляд, и краткость слов,
Открытка в ящик – в день рождения…
И вся любовь!..
* * *
Цветок, растущий в почве, и цветок,
Отрезанный от стебля – несравнимы.
Ты для меня не рви цветов, любимый,
Не прерывай в цепи электроток…

Уж лучше пусть увянет на корню
Цветок любви – и семена завяжет…
Букеты выставляют на продажу –
Глаза от них – ладонью заслоню:

Кто срезан, тот к забвению готов,
В нём тлеет смерть, и жизни больше нету…
И потому я не люблю букеты
Изысканно подобранных цветов.
* * *
Уголок кофейни, полумрак,
За окошком – яркий отблеск вечера.
И порой – вторгающийся враг,
С голосом гундосого диспетчера.

Номера транзитных поездов
Объявляет. И народ срывается.
Аура невысказанных слов
В потолках зеркальных отражается.

Расставаний выстраданный смех,
Охи, вздохи, взгляды безответные…
Мы давно обманываем всех –
Пассажиры жизни, безбилетные.

Мы уже не едем никуда,
Рук своих не тискаем отчаянно.
Мчатся мимо окон поезда…
Наш маршрут: слоняться неприкаянно.
* * *
В тени ракит у непоседливой реки
Ты срифмовал четыре ласковых строки.
И хоть сама стихи нанизывать могу –
В момент сомлела на весеннем берегу…

А той весной, а той весной цвела сирень,
И было всё кругом сиренево-бело…
А мою лодочку шатало набекрень –
Быть может, просто – это времечко пришло!

Заколошматилось сердечко от тоски,
Когда ты взял мою ладошку в две руки,
И прошептал, без всякой рифмы уйму слов:
Про военкома, про повестку, про любовь…

А той весной, а той весной цвела сирень,
И было всё кругом сиренево-бело…
А ты пилоточку надвинул набекрень,
Всё потому, что это – времечко пришло…

Сирень безумствовала, яростно цвела,
То фиолетова, то кипенно-бела.
Я обещала, что тебя я подожду,
Как ждут любовь, как ждут судьбу, как ждут беду…

Минуют сроки, пролетит за годом год –
Бывает времечко на свете для всего,
Проходит всё, разлука тоже промелькнёт:
Взамен снегов – придёт цветенья торжество.
* * *
Тает свет от бра на стене,
Радиоприёмник – ретив,
На какой-то нудной волне,
Знай себе, бормочет мотив.

Мы с тобой никак не найдём
Нужную созвучью струну…
Стёкла притуманились льдом –
Знать, не скоро встретим весну.

Редкий в эту зиму мороз
Облаком из пара накрыл
Мир воспоминаний и грёз.
Пёрышками ангельских крыл

Падает на землю снежок.
Может, я опять не права?
Что ж ты растерялся, дружок,
Что ж ты подбираешь слова?

Мне уже пора на вокзал,
В гулкую вагонную дрожь…
Что бы ты сейчас ни сказал –
Мысль произнесённая – ложь!..
* * *
Весёлый и красивый тамада
Тех шумных молодёжных вечеринок,
Ты подбирал словечки без труда –
В компании галинок и иринок.

Ты был столь упоительно речист
Среди большого общего застолья.
Наедине ж, как будто чистый лист:
Молчанье, отдававшееся болью.

Шутник и украшение столов,
Умевший только чувствовать – серьёзно.
А магией невысказанных слов –
Мы все овладеваем слишком поздно.
* * *
Лирический настрой, мотив минорный,
Весьма непритязательны слова,
А у меня легко и непритворно
Внезапно закружилась голова.

Как назывался танец, я не знаю,
Мы говорили: "медленный" – тогда.
Звучит его мелодия простая
Через эпохи, войны и года.

Не сдержишь лет в немеющей ладони,
Не сдержишь лет, прижав к своей груди…
Поток стихает сзади, как в затоне,
Пугает водопадом – впереди.

А тот мотив зовёт и возвращает,
Захлёстывая скользкую петлю,
Туда, где ты, прощаясь, всё прощаешь,
Где я тебя прощаю… и люблю…
* * *
Ты не бойся! Это просто – взгляд,
Я не обожгу и не обижу –
Только больше нет пути назад,
Лишь ко мне: всё ближе, ближе, ближе…

Видишь этих искорок огонь?
Как огонь бенгальский – не опасны.
За руку меня тихонько тронь –
И тебе всё стразу станет ясно.

Будет летний вечер. А потом,
В рамках чернокнижной режиссуры:
Чай с черносмородинным листом
И звезда под синим абажуром…

Ведьмочка… А кто же без греха?
Тут ведь, как в аптеке – дело в дозе.
Зачарую магией стиха,
Что-то пошепчу на ушко – в прозе…

А промчатся годы, дорогой,
Где-то там, в последней, третьей, трети –
Стану просто – бабою-ягой…
Только ты – различий – не заметишь!
* * *
В лужах сапожками хлюпаю,
Эхом рифмует вода:
Глупая, глупая, глупая,
Что ж ты – опять не туда?

Так ненадолго причалила,
Плохо швартовы крепя –
Плотик сорвался, отчаянно
Время вперёд торопя.

Моря житейского каверзы:
Мели да рифов стена…
Что там сегодня на траверзе?
Плохо окрестность видна.

Пасмурно утро дождливое.
Снова, с собой не в ладу,
Глупая и несчастливая –
Молча по лужам бреду…
* * *