В плену проблем я задыхаюсь,
Смотреть вперёд уже боюсь,
Но всё равно не отступаюсь,
Сквозь темноту без света бьюсь.
Ты не зови меня поэтом,
Таких я слов не заслужил,
Не верю я, что в мире этом,
Мне кто-то место уступил.
Писать стихи не так уж сложно,
Сложнее смысл в них вдохнуть,
А просто рифму невозможно,
Без мыла в голову втолкнуть,
Экспромты часто неудачны,
Мне проза вовсе не дана,
Слова мои не однозначны,
И красота в них не видна.
Зачем тогда за это взялся?
Всегда я спрашивал себя,
Чтоб критик смачно издевался?
И грязью обливал меня?
А может, просто мне хотелось,
Хоть на бумагу перенесть,
Всё, что в душе уж засиделось,
Чтоб каждый мог это прочесть,
А вдруг найдётся хоть один,
Такой же, как и я, невольник,
Кто тоже в жизни не любим,
Такой же яростный поклонник.
И сам себе я удивляюсь,
Смотрю с улыбкой на себя,
Читаю стих, и оскорбляюсь,
А написал-то его, Я…
***
© Copyright: Файер, 2008
Свидетельство о публикации №108020504192
Свидетельство о публикации №108020504192
Рецензии