Прага

       Белый кусочек мороженного таял в ароматном кофе, словно маленький айсберг в крохотной фарфоровой чашке. Чашке еще хранящей тепло того, кто оставил ее на столике уличного кафе. В это время года в Праге всегда ветер. Он стучится листвой в стекла витрин и разбрасывает трамвайные билетики по булыжной мостовой. Острый шпиль готического собора, словно погасшая свечка на торте врезается в тишину серого неба. Скоро звон колоколов огласит, что еще один полдень безвозвратно канул в историю этого древнего города, и в его башне, в круглом часовом оконце, одна за другой пройдут старинные картины двенадцати апостолов. Старые кварталы, словно сошедшие с пожелтевшей фотографии, каменный мост с литыми перилами черного чугуна и опорами, окутанными буро-зеленым мхом. Человек в темном длинном пальто с поднятым вверх воротником. И голуби. Бесчисленные стаи голубей, кружащих и перелетающих небольшими группками с места на место.
Она приехала сюда, чтобы забыть... Забыть его густые черные волосы. Его губы. Тепло его тела и его сильные руки... Забыть все. Ей хотелось родиться еще раз... Что бы не встречать его вовсе... Она посмотрела на свои ладони с перекрещенными пальцами сжа-тыми в замок. Желтым пояском, подернутое мелкими царапинками, обручальное кольцо... Ей вспомнилась церковь. Белоснежное воздушное платье и глаза будущего мужа с добрыми морщинками в уголках глаз. Ее клятва. Клятва, которую она нарушила. Клятву, которая превратилась в проклятие ее еще молодой, но уже такой долгой жизни.....