…а на дне несвежего стакана
что-то плещется как море, цветом – скотч.
За окна расплывшимся туманом
Тот же дом напротив, та же ночь…
Вот и зренье стало торопливо –
Всё по шапкам – по верхам – поверх голов.
И не люди – силуэты, звуки слов
Что кожурки сыплются. Тоскливо…
Завтра ждёт прилипчивая плесень –
Хоть ты снегом назови, хоть – творогом.
И участье, может: «Что не весел?»
Без дальнейшего развитья. А потом…
На потом отсроченное горе –
Не хочу. Взметнуть бы пыль гардин…
И совсем не пуст ещё кувшин,
С тем винишком, что привёз я летом с моря…
Пряный запах…(Муска? Ветивера?)
Странно крутится по комнате, дразня…
И заманчиво поёт на струнке нерва
Сбивчивая музыка твоя…
2008 г.
Пусть
© Copyright: Иван Пшеничный, 2008
Свидетельство о публикации №108020400424
Свидетельство о публикации №108020400424
Рецензии