Размышляя у порога. Из цикла Восьмой Круг...

Уходить не прощаясь – такая дурная привычка.
Невдомек человеку, что нити – прочнее цепей.
И трепещет неловко, сгорая, последняя спичка:
Ее тоже волнует вопрос – кто же будет за ней?

Что же будет за мной? Кто пройдет проторённой дорожкой?
Кто на хитрой развилке сумеет казаться умней?
На окне равнодушно мурлыкает черная кошка –
Ведь она точно знает, что выбор остался за ней.

Может быть, она мне предоставит восьмую попытку –
Я нырну с головой в этот омут, похожий на сон,
Обменяю осколочек жизни на взгляд и улыбку,
Что мне светит в ночи лишь в одном десятков окон.

Из десятков окошек… плюс минус одна бесконечность:
Ведь считать огоньки в темноте – все равно ни к чему.
Ах, как просто сложить из осколков нелепое «вечность»
Чтобы вечно стремиться на встречу к тебе одному.

Ну а после уйти не прощаясь… опять, по привычке –
Бесполезно меняться, пройдя половину пути.
А в ладони смеется и тает последняя спичка –
Не спеши, мне ведь завтра еще половину пройти.