Пролетев над рекой и дорогой
Птица гордая прочь улетала.
Она, глупая, даже не знала,
Что жизнь в одиночестве – ад.
Улетела. закрылась, забилась.
Стала жить, как ни странно , одна.
Наступили зима, холода
И красивая вдруг умерла.
И никто никогда ни за что
Вспоминать не хотел, не старался,
Думать кто-то о смерти боялся,
И почувствовать боль не хотел.
Лишь один несчастный влюбленный
Не смирился с утратой земли
И понять, как всегда не смогли
Одинокий талант молодого.
А художник пытался, творил.
И не слушал чужие насмешки.
В этой жизни мы все вроде пешки,
Ну а птицы – всегда короли.
Короли одиноки, а мы
Лишь черствые, грубые пешки.
Нам любовь, красоту не понять.
А художником принято вешать!
Встать и вернуться назад
Не дано даже самым безгрешным.
Лишь художник останется нежным
К красоте, что нам не понять.
7 августа, 2006
Красота
© Copyright: Котя Скромная Стерва, 2008
Свидетельство о публикации №108020403357
Свидетельство о публикации №108020403357
Рецензии
