Как письма доходят не знаю сюда,
И сколько часами проходит
Пустых караванов в войны города,
Где кровью земля хороводит.
Сюда мы попали из догих дорог
И сны наши вещими стали.
Лишь черное небо нам лижет сапог,
Закованный в холодок стали.
Наш старый мотив ветром греет окоп:
Из тонких ниточек боя
Даны три пути: в ад, вперед на восток,
А может на месяц из строя.
И дни наши тянутся трассой сюда,
Где созданы дьяволом встали
Разрушены богом войны города,
Которые мы вчера взяли.
Как письма доходят не знаю сюда,
И сколько часами проходит
Двухсотых конвоев в свои города,
Где горе людьми хороводит.
02.02.2008
Как письма доходят не знаю сюда...
© Copyright: Андрей Шалаев, 2008
Свидетельство о публикации №108020200379
Свидетельство о публикации №108020200379
Рецензии