В. В. В

 «Нет, как себя я к стрессу не готовил!»
       В. Вишневский
Далеко я не Вишневский,
И вблизи – далек, увы.
Не хожу на берег Невский,
Снова скептики правы.
А бывало: вдруг нахлынет
Много строк, порой – одна.
Но душа сама не стынет,
Как не греет и луна…

Чтобы мысль зарифмовалась
Или сложилась в строку
Нужно выбрать сути малость.
Наносное - по боку…
Карандаш грызу устало,
Напрочь потерял покой.
Лаконичности осталось
На эпиграф. И отбой!

Аппетит забил словами,
И грызу гранит наук.
В подсознанье кружевами
Заплетает мысль паук.
А желание то осталось
Стих сложить в одну строку!
Что ж спокойно-то не спалось?
Объясните дураку.

Но ведь жизнь то не стоит,
И сменяют дни, недели.
Мрачно прошлое твердит:
Ах, что за будущее мы имели…
Где ж литавры и фанфары?
Голосят, но вновь не мне!
Темноту разрывают фары,
Снова мчусь я по стране.

В голове завершилась фраза.
Сердце рвет – не накинуть хомут!
Совершенство достойно алмаза:
«Всё, меня на музыку кладут...»
Организм сразу выпал в осадок,
На излете лишь руль ухватил…
Звездный миг был жутко краток –
Вновь В. В. В. меня опередил!