Сердца для музыки открыты,
Мы все по-своему больны.
Глухой с рожденья композитор
Создаст сонату тишины.
Идут недели, дни, минуты
Среди колец шипящих змей,
Чья-то декабрьская шутка
Перечеркнула ряд идей.
Куда-то вдаль зовут дороги
Мёртворождённое дитя,
А мимо пролетают боги
В осенних капельках дождя.
// 28.8.3
Вне реальности
© Copyright: Анна Шпреегарт, 2008
Свидетельство о публикации №108020203342
Свидетельство о публикации №108020203342
Рецензии