Весной бегут ручьи с холмов
И грязью стал песок
Мой выстрел, предвкушая кровь
Царапает висок.
И мысль, застывшая в глазах
Покинула уста,
Как быстро превращает в прах
Свой дивный сон мечта.
Но он не умер, лишь слегка
Прозрачней, может, стал,
Как тают в небе облака,
Вот так и он устал.
Порой я вижу его даже,
Там, в зеркалах витрин,
Он сер, как-будто мазан сажей
И копотью машин.
Но время лечит разум мой,
как лечит и висок,
И если я ещё живой,
То не нажму курок.
Раздумья
© Copyright: Лев Истомин, 2008
Свидетельство о публикации №108020201617
Свидетельство о публикации №108020201617
Рецензии
