Радости оплодотворяют, скорби рождают.
(Уильям Блэйк)
Скулите, скулите, стихи мои, шавки.
Скулите, паскуды, из засранной будки.
Вчера я был жив, и в троллейбусной давке
Опять моя скорбь разрешилась ублюдком.
Скулите, скулите, мои недоноски
По мне, не жалея разодранной глотки,
Скулите о том, как щенками из сОски
Поил я вас щедро портвейном и водкой.
Скулите, вы, псы, и вы, драные суки,
Скулите. Сейчас ваши грязные лапы
Покрыты коростой, похожи на руки,
Но все же готовы и рвать и царапать.
И в драке щенят укрывать от двуногих,
И многих убить, защищая немногих.
Стихи мои, шавки, живите, живите.
Скулите, собаки, скулите, скулите…
К стихам
© Copyright: Саша Мнишек, 2008
Свидетельство о публикации №108020201116
Свидетельство о публикации №108020201116
Рецензии
Кричите, кричите, стихи мои, кошки,
И тритесь подхвостьем о стулья и кресла,
Мы все вчера умерли непонарошку,
Скулить ли, кричать, все уже бесполезно...
Ничгео у меня не вышло с экспромтом...
Вообщем - пять баллов)
Мария Царькова 05.10.2008 12:24 • Заявить о нарушении
И тритесь подхвостьем о стулья и кресла,
Мы все вчера умерли непонарошку,
Скулить ли, кричать, все уже бесполезно...
Ничгео у меня не вышло с экспромтом...
Вообщем - пять баллов)
Мария Царькова 05.10.2008 12:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.