Морщины на руках
В груди взрывается тоска
И жалость
нет не к старику - к себе....
Я низок, зол и недостоин...
Ну что ж - ведь не один я воин
На поле, бранном у судьбы...
Мне стыдно за себя...
Как будто я украл у деда время
не я, а он пахал, сажал, растил...
А я пришел и отнял это семя...
Не отнял – растоптал
Свидетельство о публикации №108013100266