Пятница, суббота...

Пятница, суббота... Что-то было между.
Может быть забота. Может быть надежда.
Кто бы сомневался. Я – так не любитель.
Двигал левым галсом в тихую обитель.
Где звучат сирены (в самом лучшем смысле),
где под слоем пены сущность не обвисла,
где раздача плюшек баловству сподручна,
где в шелках подушек не бывает скучно,
где дождутся даже, если буду пьяным.
В высшем пилотаже с полосы дивана
я взлечу под крышу, что съезжает к морю,
и ещё услышу, даже не оспорив,
самый нежный шёпот (морю и не снился)...
Я, увы, не робот. Я остановился.
Ибо срок отпущен, и приходит время,
хоть охота пуще, чем неволи бремя.
Но пора в пределы, уж пошли трамваи.
Пятниц на неделе больше не бывает.
И пойду, гонимый утренней прохладой,
без сомнений зримых, но в завидных взглядах
из замочных скважин душных мирозданий,
не испачкав даже белых одеяний...
В ворохе сумятиц выпала отсрочка.
От суббот до Пятниц пережить бы ночку...