Мыслишки

Музыка в словах убивает в человеке человека
И делает из него бога.
       * * *
Попасть в список безумцев этого мира –
Не такая сложная задача.
Гораздо сложнее сегодня уговорить себя
Этого не делать.
       * * *
Жизнь коротка, но не настолько,
Чтобы постоянно пытаться
Казаться умнее, чем ты есть.
       * * *
Постоянно ловлю себя на мысли…
Уже что-то.
       * * *
Жестокость, грубость, надменность, глупость, безнравственность…
Признай. Ведь это так.
       * * *
Бессмысленность деяний омолаживает.
Отсутствие деяний старит.
       * * *
Сегодня в кафе посетителей нет и не будет.
И скатерти на столах без крошки остались.
И музыка неуслышанной и ненужной.
И официант ничего не разбил.
И в туалете блестит.
Темно.
И фонарики, фонарики…
Фонарики, фонарики…
       * * *
Так ли уж важно блюсти стихотворный размер,
Если веришь в души безразмерность?
       * * *
Вровень с травой на лугах
Вырастают тепло и уют повсеместно.
       * * *
Сахарный песок
Моя ладонь пошла ко дну сахарницы –
Я утопаю.
       * * *
Милое создание, невинный утренний дождик,
Как мало тебя в том, что я видел и слышал.
Как мало я увидел и услышал в том, что есть – ты.
А нужно ли что-то сверх того…
       15.04.06
       * * *
Как отвратительно быть сбитым под дождем!
Да и вообще быть сбитым…
Но лучше сбитым быть прекрасным светлым днем,
Чем в грязь лицом упасть небритым.
       * * *
Целый день ходил и думал,
Кому бы в любви признаться.
       * * *
Довольное «спасибо»
Достойно черствого «пожалуйста».
       * * *
Используя части тела по назначению,
Я выношу мусор и стираю носки.
       * * *
Трава под ногами не вводит меня в заблуждение.
Это зима.
       * * *
Неспасенный человек неизбежно и необратимо
Оказывается самым ненужным предметом во вселенной.
       * * *
Плавсредств на всех не хватит!
Это трезво если…
Оно, ведь, так всегда бывает.
Их вечно не хватает.
Даже если ты один.
       * * *
- Не худший я среди плохих поэтов
Есть стихи.
- Среди плохих поэтов худших нету.
Все плохи.
       * * *
Если рот от зуба откажется,
То и выплюнет его на пыльную ружу.
Не важно, там солнце вверху кочевряжится
Или зверствует стужа.
       * * *
Кто-то вкладывает душу в стихи,
Кто-то в ноты, а кто-то в мазки,
Кто-то вообще предпочел бы скрывать
От глаз и ушей грубиянов
Тонкую, хрупкую душу.
       * * *
Не смотря ни на что,
Я снова иду к тебе и кланяюсь в ноги.
Ты много десятков раз выгоняла меня во двор,
А я ведь не пес, не дворняга какая-нибудь.
       * * *
Исчезла вода из ручья моего,
А Депеш поет и поет, и поет…
Хотелось бы мне искупаться в ручье,
Который поет и поет, и поет…
       * * *
Плохо поступил и не извинился.
Хорошо поступил – похвалился.
Будешь яму копать для гроба,
Вспомнишь случая оба.
       * * *
Что-то хотелось сказать,
Да закрыты все двери и окна.
Буду в другой стране,
Обязательно напишу, как там у них.
       * * *
За стенами нет ничего, кроме леса и гор.
В стенах табуретка и два человека.
Как поняла ты уже, буду скромен,
И честно скажу, ты достойна меня.
       * * *
В награду за то, что убил в себе злость,
Иди и, не мешкая, выпей добра.
А то этот вакуум встретит любовь,
И что бы ни делал ты, злость не вернешь.
       * * *
Нет ничего прекрасней огня над рекой.
Разве что только еще Луны среди звезд.
А еще детворы, возле дома снующей.
В комнату тихо вошел кот.
       * * *
Еще вон и лето гремит,
А листья уж все – кто-то снял.
Здесь и здесь болит
У лета и у меня.
       * * *
Вонзая в себя правду,
Часто ловишь ее взгляд,
А он тебя бьет клинком,
Сует в глаза иглы.
       * * *
Старик, опустивший глаза, думает, что слишком стар,
Кулак, занесенный в схватке, уверен, что он удар,
Зажмурившись, ты скажешь, что в глаз угодил комар,
И лишь отошедший от сна поймет, что видел кошмар.
       * * *
Создание сна
Ты ходишь, как будто бы ищешь,
Мечтаешь о том, что найдешь, прикоснешься,
Ты мыслишь, ты ждешь, ты знаешь,
С мечтою своей уснешь и проснешься.
       * * *
Я не прощу себе того,
Что мне не выкололо глаз,
Когда я видел, как его…
Когда я чувствовал, как нас…
       * * *
Моя тебе поэзия
Да поперек горла станет.
Это не агрессия,
Это пожеланье.
       * * *
Владение пером – не то чтобы наука,
Но навык, коим нужно дорожить,
Дабы поэта слово не являло жизни скуку,
А будоражило и сил давало жить.
       * * *
Подвешен за ноги и выпорот бичом
За то, что мир пошел ко дну, а ты тут ни при чем,
За то, что дом сгорел, огонь был зол, не спасся ни один,
А ты здоров и невредим стоишь среди руин.
       * * *
Из меня сочится лишь тот бред,
Что я сам никогда не знал.
В этом и есть ключ и секрет
Всего, что я написал.
       * * *
Доверься мне, а я взращу
В себе такие чувства!
Слова на волю отпущу
И вылеплю искусство.
       * * *
Мылом омыло глаза и щиплет теперь
Так, что хоть веки дери.
Зренья потеря среди ежедневных потерь
Худшая, черт побери!
       * * *
Когда остаешься один,
То видишь все с совсем другой стороны:
На улицах толпы шагающих спин,
Везде ощущенье спины.
       * * *