Спустились низко облака
На белоснежную равнину.
И разыгралася пурга,
Насыпав мягкую перину.
И, вроде, все белым-бело,
Но серой пеленой покрыты:
Дома, замершее бельё,
Деревья и кусты ракиты.
И носит ветер хлопья снега.
Они ложатся на поля,
Напоминая нежность пледа,
Под ним укрытая земля.
И солнца нет. И свет откуда
В палитре монохромной дня.
Как будто у зимы простуда,
А вылечить пока нельзя.
Времена года. Спустились низко...
© Copyright: Елена Ковина, 2008
Свидетельство о публикации №108013002491
Свидетельство о публикации №108013002491
Рецензии