роман под названием..

я написал роман в порыве вдохновенья...
он лился из души, не я его творил,
воспето было все в нем - горе, и веселье,
любовь и ненависть, холодность и пыл.

воспето было в нем про реки и дороги,
про свет, с небес струящийся лучом,
в нем было место всем. прекрасным и убогим.
и коркой хлеба зло делилось в нем с добром..

там было место нищим и богатым,
свободным духом, загнанным в тупик,
нечистым мыслью, сердцем элегантным,
и подписал роман я просто - жизнь.


наутро я проснулся с ощущеньем
что я писал роман,слегка кривя душой
ведь в жизни больше грусти, чем веселья,
страницу эту вырвем? ну - долой.

прекрасным больше есть дорог, чем телом сирым,
да как же мог я это написать?
ну ничего, еще страницу вырвем,
стой, ради правды стоит вырвать пять.

для нищих место? здесь, увы, едва ли.
свободных духом в узы заточат,
любви есть место?? - плавали, видали,
и скомканные листья прочь летят.

я главы вырывал, страницу за страницей..
и поражался глупости своей,
осталась только подпись, "жизнь" я зачирикал,
и ручкой подписал над нею - смерть.