Историки

Я ненавижу историю,
Ее дыхание пыльное,
Бумаги никому не нужные,
И мысли с такой сладостью,
Читают историки с такой нежностью.

Жизнь настоящая им безразлична,
Проблемы наши им до барабана,
И шприцы инсулиновые из-под героина
Они презрительно называют слабостью.

Их не волнуют чужие встречи,
Чужое дыхание.
Им главное- это темы,
Которые они обсуждают.

Руки беспомощные они не видят,
Они говорят, что живут настоящим,
Но с удивлением рассуждают,
Почему мне это безынтересно.

Для них документ важней человека,
Они упиваются своей начитанностью.
И естественно игнорируют,
Инсулиновые шприцы из-под героина.

Считая жизнь, чем-то вроде истории,
Они к сожалению оказываются правы,
А если бы были у меня спички,
То я опалил бы их нравы.

Они всех нас превращают в историю.
Считаю, что все мы ей скоро станем,
А я упиваюсь своей слабостью,
Мне уже больше ничего не надо.

История душит своими руками,
Она не любит меня наверное,
А я расправляю стихи свои первые,
Которые меня держали.

И при любой первой возможности,
Я спалю ее на фиг со всеми ее потрохами.
Я убью ее очень скоро.
И ее не на что будет больше надеется