А написать о тебе все никак не могу...

Я ловлю твои поцелуи у себя на запястьях.
Никто не умеет так рассказывать мне о счастье.
Бирюлевская трасса – вся состоит из кочек.
А мой заграничный паспорт уже просрочен.
Мне хочется от тебя родить два десятка дочек.
К началу лета.

Господи, за что я его люблю? Мне страшно.
Он упрямо хмурит левую бровь «Ты держись, Наташа!»
И я чувствую, как кто-то бьет меня по животу,
И городит о счастье какую-то ерудну.
А я как неопытный дайвер иду ко дну.
Кислорода нету.

А ты на меня за что-то еще сердитый.
Я не выплатила в банк все свои кредиты.
Когда ты сверху – то ловишь свой крестик на лету,
Он жеманно сверкает, находясь у тебя во рту.
А написать о тебе – все никак не могу,
Ведь мой грифель сточен.

Я просыпаюсь – заведомо отключая лампу,
Моя собака спросонья пытается дать мне лапу –
Мне хочется за тобой бежать до края земли,
Чтобы подснежники в зиму еще цвели,
Отчаливаешь от меня, как от баржи, по крику «Пли!!!»
А мой паспорт – просрочен.