Стада садов паслись вокруг болота
У горизонта вечер засыпал
Шептал молитвы ветер, словно что-то
Его пугало и он бога звал.
Но бог не шёл - заброшен сад в трясине
Людьми и богом, чтобы одинок
В безмолвной тишине немой пустыни
Путь подлинный во тьме прошёл пророк.
И он ловил отпущенные годы
И пропускал сквозь сито бытия
Отсутствием страстей. И мыслей всходы
Он пожинал, сплетал в события
Невидимые глазу. Остриями
Рассветов отгораживал он дни
И каждый раз особыми словами
Тушил закатов золота огни.
Как пастырь позаброшенного сада
Неведомый планеты властелин
Он - смысл и оправданье листопада
Минувших поколений. Он один.
Пророк
© Copyright: Отче Наш, 2008
Свидетельство о публикации №108012700528
Свидетельство о публикации №108012700528
Рецензии