Понапрасну бываю наполнен
Ощущением играть это все,
Я всегда был, мне кажется сложен
В том, что было и будет мое.
Мое время тревожится в буднях,
По утру превращаясь в рассвет,
Дни проходят в безумиях нудных,
Где не скажешь вслух слово нет.
Закрываю завесу и знаю,
Что пройдет все и будет лишь свет.
Но напрасно не понимаю,
Что не услышать у дней мне ответ.
Я отчасти живу на границе
Своих дней и печалей своих.
И быть может, все время залечит
Пустоту этих будней моих...
1997
Старые депрессии..
© Copyright: Павел Сансаров, 2008
Свидетельство о публикации №108012703721
Свидетельство о публикации №108012703721
Рецензии