Не те пророки

       Что-то Муза обо мне забыла.
       Я повздорил с нею ненароком,
       а она в ответ: "Не с Вашим рылом
       быть в своей земле пророком".

       И ушла со всею силой,
       со всей злостью хлопнув дверью.
       Зачем её ко мне носило
       с её любовью к недоверию?

       Какие грубые манеры,
       какой характер необузданный,
       какие слабенькие нервы
       на вид у томно-милой Музы.

       И вот, сижу по уши в грязи
       и вспоминаю внешность Данте.
       И, хоть убей, не вижу связи
       меж его ликом и талантом.

       А вспомним мудрого Сократа,
       и взор с пристрастием в него вперим.
       Лицо - бесформенное плато
       с изогнутым в серёдке червем.

       А чей смычок там в исступлении
       бьёт струны так, что сердце рвётся?
       То Паганини - славы пленник -
       в обличии дьявола-уродца.

       Или наш Бог, наш Гений - Пушкин!
       С лицом арапа к высшей цели
       вознёсся сам и нас бы притянул за уши,
       не дай рок повод для дуэли.

       Теперь, не в лик заглянем, в души.
       Они - в следах страданий и порока.
       В моём Отечестве и музам душно.
       С любым лицом здесь нет Пророка.

       30 марта 1986 года
       * * *