***

* * *
Я родился недавно, но скоро умру,
только там, где за миром послышится море,
где под ветром забудется города ртуть,
где несмелое сердце трепещет в миноре,
но не плачет, а свищет, и знает, как жить,
без настойчивых взглядов, без пылких приветствий,
где отвыкнут перечить, привыкнув любить,
где холмы захлебнулись в полыни, где смерти,
где долги и утраты лишь в книгах, и их
забываешь, как только ныряешь под воду…
Эти книги – не вещи, и качества книг
не испортит тяжелая пыль переводов.
Там, где спать, чтобы заново чувствовать сны,
а не чтобы забыться, забившись в подушку,
там где утро играет изгибом волны,
где булыжником уличным галька. Игрушкой
я родился внезапно, но в эту зарю
я проснусь обновленным – страница к странице.
Я проснусь, я открою глаза, посмотрю –
суетливо проносятся белые птицы.
Ведь судьба – это только души перелет,
это только печаль, но за этой судьбиной
возникают посменно – как воздух и лед –
затерявшихся лет уходящие спины.
Соль и солнце едины. И в этот финал
я вложил все, что мог, все, что выпас и вынес,
говорил впопыхах и всего не сказал,
а чего не сказал, опрокинуто в иней
позапрошлой зимы. А сейчас за окном
полнозвучие лета и руки полыни.
Я умру позапрошлой зимой, но зато
крылья чаек заносчивых станут моими.