Дойти до ручки, вовсе не означает найти дверь...

Очередной город. Всё тот же железнодорожный вокзал. Те же пригородные кассы. Те же, не имеющие формы и цвета, массы людей. Бегущие, текущие или просто существующие. Серые металические сидения, большие ( в некоторой степени широкоформатные) окна старого образца. Ворчащая уборщица с лицом обиженного жизнью человека, перегоняющая всех ожидающих с места на место - ибо ей нужно навести "чистоту". Бессмысленный диолог по телефону девицы, той самой, о которых говорят "дама легкого поведения". Люди в форме, не обязательно военные, хотя и таковых достаточно. Оры не трезвой, как по годам так и по физическому состоянию, бабки о несправедливости и испорченности мира. И снова голос уборщицы "Пожалуйста, пересядте!" Дети, играющие с беспрезорными и ободранными вокзальными кошками. Мужчина...Статный...зеленоглазый брюнет...с четкими линиями лица, ёрзающий губами из стороны в сторону, размышляя над логическими задачами. Вполне возможно, что это именно тот, с кем я не побоялась бы связать свою жизнь. Родить ему сына и через много много лет понять, что была по-настоящему счастливой женщиной... Но я такой же, ожидающий своего вечно опаздывающего поезда человек...Уже давно спешащий на конечную станцию, чтобы там дойти до ручки...но это вовсе не ознает, что она откроет какую либо дверь..