После одного анонса...

Памяти Сергея Есенина

Петлю на горло,
И вниз, броском,
Падать холодным трупом…
Всё, что он делал
(Кроме стихов)
Было смешно и глупо.

Гнуться под грузом
Лихих грехов,
Вечно жалеть о прошлом…
Все, что он делал
(Кроме стихов)
Было смешно и пошло.

А в коридоре
Чужих шагов
Стук. Онеменье тела…
Что же он сделал?
(Кроме стихов)
Он ничего не сделал.

На днях я выставил это стихотворение на главной странице. Получил кучу рецензий – в том числе и резко отрицательных. И задумался – а может быть, стоит подробнее рассказать о том, что, похоже, не было увидено многими в этих 18 строчках?
Пожалуй, стоит.

Как ветры осенние жали - не жалели рожь.
Ведь тебя посеяли, чтоб ты пригодился.
Ведь совсем неважно, от чего помрешь,
Ведь куда важнее, для чего родился.
(А.Башлачев)


Творческое чувство дано нам свыше. Не будь у человека умения творчески мыслить – жили бы мы в пещерах до сих пор…из всех форм творчества человеческого мне ближе всего поэзия, как-то так получилось. Поэтому сейчас – про неё.
Что для меня – стихи? Это в первую очередь – диалог души с высшими силами (Богом, Разумом, Верховным Админом Вселенной, подчеркнуть согласно убеждениям либо отсутствию оных…я для себя в свое время выбрал Бога, о чем ничуть не жалею), который приводит к появлению на свет слов, ритмически и интонационно связанных и могущих оказывать (в том случае, если диалог продуктивен) влияние на других людей. Бог благ, а мы всего лишь люди, созданные по Его образу и подобию…мы разные, каждый из нас видит мир Божий по-своему, каждый из нас по разному от Него одарен. По сути, стихи – это попытка человека понять Его промысел…ибо «и Слово было Богом и Слово было Бог». Поэтов, сумевших более других пройти по дороге понимания, мы называем – великими. Сергей Александрович Есенин – один из них. Не первый и не последний, ведь жизнь разума, пытающегося постичь бытие, кончится лишь со смертью человечества. Да, пожалуй, и тогда – не кончится…
А еще нам дана свобода воли и свобода в суждениях наших. И воздастся нам за них полной мерой…
В том числе и мне за моё стихотворение о Есенине. Написано оно было 5 лет назад в здравом уме, твердой памяти и по долгому размышлению. Я тогда думал о сути жизни человека. И пришел к выводу, что суть эта – в творчестве. Поэт своими стихами упорядочивает мир – и энтропия отступает…Есенину это удалось. Его стихи спасли и еще спасут многих, заставив любить жизнь так же как он – яростно, светло и беспощадно, не жалея ни себя, ни других, ибо не стоит унижать человека жалостью. Любовь – больше и выше…а она порой жестока и страшна:
Шел господь пытать людей в любви,
Выходил он нищим на кулижку.
Старый дед на пне сухом, в дуброве,
Жамкал деснами зачерствелую пышку.

Увидал дед нищего дорогой,
На тропинке, с клюшкою железной,
И подумал: "Вишь, какой убогой,
Знать, от голода качается, болезный".

Подошел господь, скрывая скорбь и муку:
Видно, мол, сердца их не разбудишь...
И сказал старик, протягивая руку:
"На, пожуй... маленько крепче будешь".
(С.А. Есенин, «Шел господь пытать людей в любви»)

И перед такой силой, перед словом, которое истинно, становятся безмерно малыми заботы и нужды тела – но жизнь требует своё, физиология, она тоже от Бога – и поэт забывает про себя на уровне бытовом. Хотя бы потому, что он – на уровне БЫТИЙНОМ. Отсюда – и беспробудное пьянство, и загулы, и все прочие подвиги, реальные и приписываемые…скучно в этом мире тому, кто уже – в чинах ангельских. И душа страдает, и рвется на волю…
Нить, как волос.
Жизнь, как колос.
Размолотит колос в дух и прах один цепной удар.
Да я все знаю, дай мне голос.
И я любой удар приму, как твой великий дар.

Тот, кто рубит сам дорогу,
Не кузнец, не плотник ты,
Да все одно поэт.
Тот, кто любит, да не к сроку,
Тот, кто исповедует, да сам того не ведает.

Но я - в ударе. Жмут ладони,
Все хлопочут бедные, да где ж им
Удержать зерно в горстях.
На гитаре, на гармони,
На полене сучьем, на своих костях.

Злом да ласкою, да грехами
Растяни меня ты, растяни, как буйные меха!
Пропадаю с потрохами,
А куда мне, к лешему, потроха...
(А. Башлачев. «Сядем рядом»

И стихи его, которые читают люди, становятся любимыми, и живут…а теперь – о читателях. О тех, ради кого, собственно, и были стихи написаны.
Люди бывают разные. Есть те, кто просто искренне восхищаются стихами. Есть те, кто может высказать свое мнение грамотно и прилюдно – и высказывает его. А есть те, кто прочитав, пытаются подражать (что само по себе не грешно, но по мне так лучше быть Плотниковым, чем Есениным – это, по крайней мере, честно) и пишут прочувствованные, обильно политые слезами и соплями стихи «про» и «в стиле». Повторюсь – разные люди бывают. Кому Господь много дает, кому – меньше. В результате получается, как правило, искренне, но убого и скучно. Лучше Есенина мог написать только сам Есенин. Если поэт считает себя для начала хотя бы – уважающим себя человеком, он, преклонив главу свою перед великими, ищет свой путь. Как это у Маяковского:
Но скажите мне
Калеки и калекши
Где
Когда
Какой
Великий выбирал
Путь, что был
Протоптанней и легче?

Некоторые – выбирают. И начинается копание в биографии (хотя знать жизнь любимого поэта – надо), поиски масонов под кроватью и черносотенцев в штанах, и стихи отходят на второй план, а вопросы вроде в какой позиции имел Сергей Александрович Айседору Дункан под платаном (для особо непонятливых – вопрос убийства или самоубийства Есенина у меня проходит по той же статье), как о нем отозвался Блок, в каких ресторанах он бил морду швейцару, а в каких – только официантам, выходят на первый. И начинается это тошнотворное стихотворное сюсюканье вроде «ах, Сережа, ты великий, на кого ж ты нас покинул»…не говоря уже о том, что с подавляющим большинством таких деятелей он на брудершафт не пил и не стал бы, ибо по сути своей крестьянской был до сопливых брезглив – есть такое слово – смирение. Перед гениальными стихами гениального человека надо смиренно склониться а потом – постараться сказать не хуже. Иначе получается, что жил гений – зря. А этого быть не должно.
…Сразу же возникает вопрос – ага, так значит, Евгений Плотников считает себя поэтом лучше Есенина, ату его! Не лучше…я просто другой. И стихи – мои – другие. Но выросли они – в том числе и из стихов Есенина. А это конкретно – о том, что сотворенное всегда больше того, кто сотворил, ибо горизонты души безграничны и суть Слова – безбрежна. Потому-что «и Слово было Бог»…
Но завтра - утро. Все сначала.
Заплетать на острых пяльцах недотрогу нить.
Чтоб кому-то, кому-то полегчало...
Да разреши, пожалуй, я сумел бы все на пальцах объяснить.

Тем, кто мукой - да не мукою
Все приметы засыпает, засыпает на ходу,
Слезы с луком.
Ведь подать рукою,
И погладишь в небе свою заново рожденную звезду.

Ту, что рядом, ту, что выше,
Чем на колокольне звонкий звон...
Да где он? Все темно.
Ясным взглядом,
Ближе, ближе...
Глянь в окно - да вот оно рассыпано, твое зерно.

Выше окон, выше крыши.
Ну, чего ты ждешь? Иди смелей, бери еще, еще
Что, высоко? Ближе, ближе.
Ну вот уже тепло. Ты чувствуешь, как горячо?
Вот оно - ты чувствуешь, как горячо.

(А. Башлачев «Сядем рядом»)

С уважением и надеждой на понимание