Летнее

А хочется иногда, ветром форточку приоткрыв, выдохнуть с двадцать третьего пару слов, чтобы потом затерев, подправив, подсохранив, высечь себе из памяти вновь остов.
В буриме играть, и еще, да, faire des betises, и смотреть канал, на котором для малышей, и чтоб не по-русски, miss, Mrs., please, да и вниз, и потом улыбка хоть три банта пришей.
Или просто в ночь собираться, открытый мост, на Неве корабль и, кажется, алые паруса, хрумкать хворост, вытягивать рост, говорить тост, а, впрочем, я помню, ты де-юре «против», де-факто – «за».
И потом на Садовую шагом, слегка проветрив чердак, осесть на мощеных камнях и жевать бутерброд. Подвесить на нитки не так, сыграть Шапокляк, выгнать напряг, и вспомнить, что мы не идем туда, где известен брод.
Ты будешь смеяться, а я – нести ерунду, в Летнем уже и лебеди прилетят. И будут белеть в пруду, отгонять беду, что скажут – я переведу, все это будет и было – сто лет назад.