Поэт и Смерть

       Поэт и Смерть.

Поэт изувечен, разбита гитара,
Обида вскипает в глубинах души.
В потемках грабитель нанес три удара
И долго лупил, не найдя барыши.

«О Боже!», - чуть слышно поэт произносит,
Привстав, чтоб вздохнуть прохладу залива.
О смерти скорейшей Всевышнего просит.
И редкий прохожий косится брезгливо.

«Любимой уж нет. Не вспомнить мне даже
Хоть день без потерь, без обид, без печали.
А раньше волшебные песни пел я же,
И мир расцветал, когда песни звучали».

Из мрака в тот миг сама Смерть появилась –
С косою, вся в черном и ну хохотать.
«Ты звал меня. Что ж? Я приятно смутилась.
Решила с тобою сперва поболтать».

И череп ее ухмыльнулся лукаво,
Глазницы горели, как взгляд у совы.
«Какие вы люди глупые, право.
Единожды жизнь вам дается, а вы…»

«Как мучил любимую ты эти годы.
Она же ушла, чтоб тебе не мешать.
Ну что там? Стихи твои вышли из моды?
Пиши, как писал, чем себя истязать…»

«Но нет. Ты меня призывать стал упрямо.
И вот уломал. Пойдём-ка со мной…»
Поэт завопил ужасающе: «Мама!!!!»
Вскочил и вихрем помчался домой…