Лето умерло в конце весны,
Солнце грело ровно девять дней,
Ливень смыл остатки тишины,
И роса под утро холодней,
Но дорога голубой иглой
Протянулась в полотно лесов…
Кто-то ждёт, кого-то ждут – домой.
Не меня. Не я.
Не воду и не кровь
Пьют олени робко из ручья.
Звонко плавятся среди огня-
Не дрова, не кости, не земля…
Сорок капель терпкого вина
Наливать из фляжки в чёрный чай
И стоять под кедром в синий дождь.
Понимаю: ты меня не ждёшь.
Хоть не ждёшь, а всё-таки – встречай.
Странник
© Copyright: Сухашвили Анастасия, 2008
Свидетельство о публикации №108011903118
Свидетельство о публикации №108011903118
Рецензии