не о лампе

лампа в арке улыбающимся ртом за шиворот
провожала под собой тени редких прохожих…
а наутро видишь – она уже разбита,
идешь по ее останкам.
К остановке… «доигралась»
В голове и зачем-то жалость…

Цвет вечернего неба зависит от
Степени благородства проведенного людьми дня
И сегодня взгляд неба наливается кровью
Оно видит и, под дулом взгляда, человек в очереди
За квасом, косясь вверх, вдруг перекладывает монету из
Своего глубокого кармана в бурую руку нищего.

«я ничтожен, а не мал», - вдруг проговаривает мир,
Одевая в утреннем тумане голубой ватник неба.
И, сбривая поутру ночь со щек, приостанавливается,
Щурясь в зеркало «неужели я – цитирую – пропитан богом?..»
Отвечаю ему, что ему, выйдет боком
Свой же ответ,
Но он физически не в состоянии (у)слышать каждую в
Отдельности клетку своих телес,
Как и все мы.

Из-за Всезрения,
Что изо всех сил всматривается, некоторые идут целенаправленно в Арку
за убийством такой вот, например, (нехитрой) лампочки… или под лестницу- заколоть крысу…
в голове в те моменты в детстве заученная нелепица о том, кто «всё видит»…
всё-всё… кто? ктО всё видит?
А комнатные зеркала всё равно
Знают больше Него.
Всегда.


(и первыми одеваются в простыни).