8 15

Восемь пятнадцать. Дождливое, мрачное
Утро антеннами, крышами тянется
К тучам, испачкавшим чистое, нежное,
Свежее небо, и можно поранится

Тонкими иглами, острыми каплями
Дождь рассыпается в лужи холодные,
Дряхлые липы корявыми пальцами
Тщетно царапают землю бесплодную.


Рецензии