А вы были лишь художником...

Мы встретились в парке весной,
И веяло лёгкой прохладой.
 И, был на вас сюртук простой.
Цвета багрова листопада.

Ровные пряди по щекам
В кармане кисть, о, мой художник
Казовый вид – будь пустякам-
Своего гения заложник.

Картины ваши - божеству
Подобны, тихой серенаде.
Эту, лелея красоту
Вы ставите к той балюстраде.

Которую, сквозь нетерпения
Должна узреть я у окна.
Её краса, как обольщения.
Страстью насквозь, вдоль прожжена.

Заметив долю восхищения
Вы улыбаетесь в ответ.
Вы знали, что ваше творение
В моей душе оставит след.

Она хоть говорит: « Решайтесь».
Вы, милый скоро всё поймете.
О, Я прошу вас, не смущайтесь.
Потом её вы проклянёте…

Грядёт моей души служитель
ОН грязной чести люцифер!
ОН омрачил мою обитель
Коль запер в мою спальню дверь!
 
О, сэр, ОН станет моим мужем!
Я не хочу, я так молюсь!
И мне становится всё хуже
А ОН лукаво: « Да, женюсь!»

Я вырывалась, в страхе билась,
Чтоб наглой и скупой свиньи
Творение вовсе не родилось-
 Глупа пора явной весны…

P.S. …Я не хочу больше ни слова,
Во избежание дилемм,
Писать, а так хочется снова
Черкнуть рукой: « Милый, Je t'aime»…

16. 01.2008 г.