Варишь меня непрестанно ты в гуще отменного бреда.
Думалось, зоркие мы, а на деле, как статуи, слепы.
Счастье в неведении, но им накормила ты досыта,
Выблевать бы, чтоб лёгкость вернулась поступи.
Как тебе жить с неподъёмною тяжестью горечи?
Травишь голодных псов своей боли, под током поручни,
В стену летят осколки изломанного в руках стекла.
Я не уйду. Пиши некролог – «Повинна, что не спасла».
Повинна, что не спасла
© Copyright: Бемолька, 2008
Свидетельство о публикации №108011401255
Свидетельство о публикации №108011401255
Рецензии
