Калиф на час и милый на минуту. Стихире вновь

На чтениях услышал я поэта,
Его стихи созвучием со мной
Сразили: про оранжевое лето
Писал я с мыслью в точности такой!

Поэт сродни, увы, чужой планете:
Найдёшь похожее, любимое собой,
Вот – облака, вот – мухи, вот – котлеты,
Вот поле зимнее в позёмке ледяной…

Душа же, в поисках плеча (ну, пусть – жилета)
Вдруг вздрогнет радостно – нашёлся! Боже мой!
Ему с симпатией расскажешь ты про это,
Поэт ответит: «Ну конечно! Я – такой!»

Ты бросишься к нему, забыв про эго,
Споёшь осанну, не кривя душой,
А к третьему уже и как-то не до…
Не понял пятый, плох совсем шестой!?

Калиф на час, длиннее срока нет тут.
Таков удел, поэту – не впервой!
Поэт - он может: и в лаптях, и на карете
Свой путь пройти стихирский, и земной.

Читателю, стихов апологету,
Собрату по перу, наказ такой:
Не стоит бить наотмашь человека,
Который где-то, в чём-то, не такой.

Сказать возможно здесь, на тему эту,
Десятки фраз, их смысл совсем простой:
Поэты ждут. Одни – не кануть в Лету.
Другие – славы. Третьи – путь домой…