Баллада о начитанном госте

Начитан до невероятности
И внешне не лишён приятности,
Пухляв и рыж, он помолчал,
Поправил модную оправу
И произнёс как начертал:
– Стихи мне ваши не по нраву.
Читайте Пушкина и Блока
И уловите глас души,
Взыскующей первоистока!
(Подтекст был ясен – не пиши!)
Потом он вскользь упомянул,
Что сам был в молодости грешен,
Но Некто раз его ругнул,
И вот он классикой утешен
И эрудицией своей;
Надеется дожить до века,
Растёт его библиотека,
И он растёт согласно ей...

Я проводил его, вернулся
Сквозь мрак, темнейший на земле.
Стихи, которых он коснулся,
Лежали на моём столе.
Один недвижен был и тих,
Другой метался воспалённо,
И мне казалось, что на них
Следы ногтей его холёных,
Его пустых и скучных слов
И взгляда, что из-под оправы,
И я воскликнуть был готов,
Воззвать, взмолиться:
– Боже правый!
Дай в пищу самый чёрствый хлеб,
Пои водой в дырявой кружке,
Но не вручай ничьих судеб
В стихах начитанной лягушке!

С душой своей не зная сладу,
Я долго набирался сил,
А после написал балладу,
Чем и, надеюсь, отомстил.

______________________________________