Он... она

Пусть удача от случая к случаю,
А с годами всё выше в цене.
Но наверно, я очень везучий:
Что ни станется в жизни – по мне.

Рад всему я, где больше, где меньше,
И ни в чём на судьбу не ропщу…
Только грустно бывает от женщин,
У которых в глазах: «Ищу

Друга, мужа, отца моим детям,
Одиночества храм – западня:
Здесь сегодня свободна, как ветер.
Завтра – нету несчастней меня».

Прошепчу я смущённо: «Простите!»
Поспешая по важным делам,
Дома – масса великих событий,
И родной суеты тарарам…

Не гнетут меня раны обиды,
И для злобы нет в сердце причин…
Только грустно бывает от вида
Одиноких, усталых мужчин.

Отрешённо проходят в пространство,
А куда им, убогим, спешить?
И всё чаще тоску глушат пьянством,
Всё страшнее им, бедственным, жить.

Прошепчу я смущённо: «Простите!»
Поспешая по важным делам,
Дома ждёт меня масса событий
И родной суеты тарарам…

… Он, Она, вы раздельно несчастны
И больны вы недугом одним:
Одиночеством, самым напрасным,
Одиночеством, самым пустым.

… Он, Она, так и старитесь всуе.
Всё незначимей жизни итог…
Вам найтись бы, но нет, ни в какую!
Вот печальный какой парадокс!

Поздно ночью, обняв осторожно
Сон жены, я решу перед сном:
Он, Она, вам найтись так возможно,
Если думать обоим о том.