Слышатся звуки шагов недалече.
Брацанье стали, о латный доспех.
Страх забирается в душу ратонга,
Были рассчеты на быстрый успех.
Что-то не так, как задумано было.
Кто-то предал, или не повезло?
Звуки, все ближе, и сердце застыло.
Некуда скрыться уже, все равно.
В лапке сжимая стилет серебрёный,
Тот, что на нежить смог, как-то, заклясть.
К битве готовится, к быстрому бою.
Только бы в щель, без защиты, попасть.
Факельный свет проскользнул по доспеху.
Есть брешь на доспехе. В свету углядел.
Быстрый прыжок, резкий выпад, без звука.
Страж замер на месте, и... тихо осел.
Топот, приглушенный мягкой подошвой,
Стены мелькают. Уже, у ворот.
Тень, через стену мелькнула, не слышно.
Дело готово. Назад, во Фрипорт.
Маленький убийца
© Copyright: Ингвар Росс, 2008
Свидетельство о публикации №108011002787
Свидетельство о публикации №108011002787
Рецензии