Музыкант

А он творил, всю ночь играл,
Аккорды нужные искал,
Сбивался, снова начинал,
Он Ту мелодию писал.

Одну из всех, шедевр свой,
Хотелось посвятить лишь той:
Любимой, верной, дорогой.
А после можно на покой.

Он умирал, но всё ж творил
И об одном судьбу молил:
Чтоб времени ещё дала
Закончить важные дела.

И вот счастливый миг настал:
Он свой шедевр написал.
Он поспешил явиться к Той,
Чтоб показать шедевр свой.

Плащ чёрный, шляпа, чёрный зонт.
Вдали темнеет горизонт.
Сильнейший ветер взялся вдруг
Откуда - то. И всё вокруг

Взлетело ввысь и понеслось
Свою описывая ось.
Средь жёлтых листьев - нотный лист:
Один, другой - в ушах лишь свист.

И он дрожащею рукой
Ловил свой тяжкий труд ночной.
Но всё напрасно: ветер злой
Украл все ноты до одной.

С тоской в глазах поник старик.
Отчаянья душевный крик
Явился в свет скупой слезой.
Дрожа, ушёл ни с чем домой.

Он умер вскоре…. Тишина
Повисла в доме, но страна
Почтила память старика.
Судьбы же роль так велика,

Что удивляешься порой!
Осенним утром молодой
Парнишка встал, открыл окно.
Большое светлое оно

Таило за своим стеклом
Разорванный для нот альбом.
Парнишка выкинуть хотел
Его, но прежде посмотрел.

И передумал. Взяв тетрадь
Сел за рояль и стал играть.
И звуки музыки слились
В мелодию любви и ввысь

С безумной страстью понеслись.
Вот так по свету разнеслись
Аккорды, что играл старик.
Его творенья светлый блик

Всё ж проявился в свет и как!
Эх, музыканта чёрный фрак,
Ты в жизни многое видал!
Но спорю, ты совсем не знал

Как все зависимы порой
От случая. Своей рукой
Он чертит нам судьбы эскиз,
Куда идти нам: вверх иль вниз.