Ты с каждым глотком молока
становилась белей.
Твой голос – удар молотка, отбивающий ковку,
звенел, когда ты, доставая в своём, превращалась в плутовку,
при этом сиянии глаз, всех небес голубей.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.