Немного лекций

* * *

Твой конспект открыл на слове «завтра»
ветер на безлюдной мостовой.
Вот и вспомнил я Жан-Поля Сартра
пару книг и прочее. С тобой
мы давно когда-то обсуждали
цель, предназначение всего,
что теперь осталось на скрижалях
лишь тетради общей. Ничего

ты такого вспомнить не желала,
городской отдавшись суете.
Экзистенциально жить устала
ты тогда, блуждая в пустоте.
Я читаю, что же я читаю.
Только даты, общие места.
Сокращенных слов не понимаю,
да и ты не понимала, да.

Словно жизнь мы ищем по крупицам
на полях, в письме, мелках цветных,
в исторических каких-то лицах,
раз зависим более от них.
Я прочел тебе немного лекций.
Знаю, глупых, верно, ни о чем.
От чего же так забилось сердце,
потекли чернила слез ручьем.

И когда пытаюсь вспомнить тему
я последней лекции, то вдруг
в полный рост встают судьбы дилеммы:
не туда, не в эту, не вокруг.
Но моей ты первоклассной музой
оставалась долго, хоть с конца
девяностых ты всё больше Пьюзо
уважала «Крестного Отца».

Со своей же классикой ненужной,
с курсом лекций о тщете времен
мог я только беспокоить лужи
да пьянчужку под худым зонтом.
Что еще сказать былой студентке,
в менеджмент ушедшей с головой.
Напортачил что-то, стал я меркой
всех вещей, отставленных рукой

в сторону, стал бунтарем, злодеем,
а по будням дворником, хмырем,
движимым в ничто с одной идеей:
не закрыть глаза перед лицом
ужаса, ошибок в тексте школьных.
Лекция не так же как роман
в жизни завершалась, но окольно
дав развязку, слала вмиг туман.

Так и мы – план-схема, тень цитаты
из непризнанных никем трудов.
Только контурные карты, факты,
труд напрасный, метрика без слов.




* * *