Вурдалаки

       
Днем весенним, солнышком согретым,
Полный чувств и нежности к друзьям,
Я, как на свиданье разодетый,
Нес дитя - стихи к другим поэтам,
К милым, многоопытным людям.

Я летел, привычно возбужденный,
Поделиться радостью в стихах,
Чист душой и в жизнь слегка влюбленный,
Ничего не видя впопыхах.

"Да не сотвори себе кумира!"
Позабыта Истина опять;
Я попал на сборище вампиров
И раскрыл свое дитя - тетрадь.

Взгляды вперлись в розовое тело,
Уши черным мохом поросли,
А клыки, привычно, зная дело,
Каждый стих кромсали и секли.

Словно псов урчанье шло по кругу,
Каждый, злобно скалясь, рвал кусок,
И хрустели кости друг о друга,
И белели лица с перепугу,
Что не хватит всем на растерзанье строк.

Но мой стих - живительная сила!
Он - как ртуть - сквозь челюсти проник,
Захлебнулась стая "Лит - могилы",
Силясь забросать землей родник.

Что так расстарались, вурдалаки?
Вздумали поэта придушить?
Забросать блевотиною? - Враки!
Мы без вас живем и будем жить!

Пусть звенят живительные струи,
Льется песня - не в угоду вам!
Ночь пройдет и Солнца поцелуи
Жизнь дадут, а вас рассеют в хлам.




       Март 2005,
       Верх. Пышма - Екатеринбург