Пьеска безыскусная о лете...

Пьеска безыскусная о лете,
Где лицо щекочет легкий пух,
Вечер до границы с ночью светел.
Всё - легко. Никто и не заметил,
Что уже перехватило дух
И совсем не весело Пьеретте.

Может быть известно наперед,
Как отмерены пределы наши,
Будет ли паденье или взлет?
Белый или черный шар кладет
Кто-то на весов пустую чашу...
Может – все известно наперед?

Входит вдруг лукавая субретка –
Рок в таких ролях всегда хорош! –
Бойкая смышленая брюнетка.
И – подколота тихонько метка
Так, что и захочешь – не найдешь.
Только не захочешь ведь нередко,

Ведь на перекрестиях путей
Нераздельны радость и несчастье,
Эти неразрывные две части.
Вот играешь роль свою, и часто
Роль тобой играет без затей
Здесь, на перекрестиях путей.

И спускается внезапно осень.
И туда, где был написан сад,
Новый щит рабочие приносят.
И в буфете даме кто-то бросит:
-Ну, не знаю... Может, третий акт...
Та слегка откинется назад –
Всё такой же... Годы-то – летят...
Но ему к лицу, конечно, проседь.