Мираж

Ты – оазис в пустыне. Пальмы твои шелестят на горячем, сухом ветру времени. Колодцы твои прячутся от зноя дня в тени пальм. Звезды, что жмутся одна к другой в морозном зените ночи, – посажены на колодезную цепь охранять твой пресный сон. И сны твои неотличимы от древних сказок. Тебя называют «мираж», но ты... есть. Горячи и тягучи обступившие тебя пески. Но ничего вернее колючего ветра, обволакивающего полуденного зноя и леденящей прохлады ночи не убедит тебя в реальности собственного существования... пусть... сквозь сон и обморок. Но ты... есть. Ты дышишь. Ты озираешься: видишь исчерна-красные скалы вдали. Так – тысячи лет. И тысячи лет ты ждешь каравана. Там, на зыбком от жара горизонте тебе (от одиночества и безысходности?) иногда (все ещё) мерещатся караваны верблюдов, несущие песнь погонщика, запахи мирры и ладана, китайский шелк и персидские ковры. Не терзайся пустой надеждой. Ибо они – мираж.