Из пыльных комодов 2007. Недописанное

Я Пенелопа, которая ждет своего Одиссея. Седея. И забывая, зачем.
Отчаянно. Как и любая женщина. Окутывая ласкою из последних сил.

Я Пенелопа, которая вышивает полотна, чтобы не замечать, что есть другие мужчины,
Которая иногда и днем зашторивает окна и заставляет себя забыть все обиды-причины.

Я Пенелопа, которой надоест однажды любовь Одиссея к странствиям,
И, отчаянно-страстная, она пойдет куда угодно за тем, кто пронесет ее на руках
…за две секунды до возвращенья.

И оплачет Одиссея и свою любовь, но никто не узнает.
Жизнь не кончается. Такова ее участь. Пенелопа всегда улыбается.

Я Пенелопа, чей тяжкий труд ожидания по силе сравним лишь с трудом полководцев.
Хрупкая девушка со стальной выдержкой выполняет невыполнимые задания
С улыбкой и гордой осанкой. Как будто это так просто…

***
Романс

Какая странная игра…
И этот странный летний вечер.
И мне опомниться пора.
И дремлют девственные свечи,
И кофе стынет на столе.
Туманом вылитое небо
На нас двоих…в моём окне…
Исчерченное белым следом…
И пальцы медленно скользят
По ободку кофейной чашки,
А мысли ищут путь назад
В такой понятный день вчерашний.
Но кто любил, а кто из нас
Лишь называл игру любовью?
И чей последний хрупкий шанс
Припрятан бережной ладонью?
И отчего глазам так жаль,
Так странно отпускать друг друга?
И от судьбы ли, от себя ль
Бежим по замкнутому кругу?..
И кто обманывался? Кто
Пытался обмануть обоих?
«Зачем?» - единственный вопрос,
Который не дает покоя…

***
Извини, мой мальчик, но представление кончилось…
Сказка, увы, не дочитана, брошена
На середине нерадивым читателем,
авторы посланы к чертовой матери.

Извини, мой мальчик, но уйти – это самое лучшее,
Что может Герда для холодного Кая,
Состряпав из ничего все удобные случаи,
Собрав это чертово зеркало заново,
Пройдя все сезоны и все испытания,
Понять, что Кая никогда не было…
Это всего лишь лёд на секунду растаял,
Она приняла его отраженье в глазах за небо…

Сказки на то и сказки, чтобы читаться на ночь.
Сказки на то и сказки, чтобы в них теряться.
Чтобы, в отличие от дешевых женских романов,
Храниться вечно. И сказки хранятся
В памяти, письмах, на пожелтевших страницах,
Шепотом листьев облетают пол света,
Падают звездами, увлажняют ресницы,
И знакомыми нотами врезаются в вены.

***
Старый октябрь связал полотно,
Звезды рассыпались в белом тумане.
Утро как ночь. Темнота за окном.
В спячку. Как в прошлом году.

Кто не с нами – вспомнит, взглянув на опавший каштан,
Сказки-мечты и, глядишь, подобреет.
Там, за порогом, декабрь и январь.
Теплые ветры не скоро повеют.

Капает небо на кожу зонта.
Он выгибает порывами спину.
Ночью я сню своё лето. Тогда
Лето закончилось, я не остыла…

Есть, правда, мысли, что этой зимой
Будет не меньше чудесных сюрпризов.
Холодно мне просыпаться одной.
Я этот холод теперь ненавижу.

***
Что-то судьба затянула рождественский блюз.
Нужно сменить партитуру, да встать не решаюсь.
Дядька Декабрь забыл, что по плану мороз.
Тоже заслушался, видимо... Город без края.
Нету границ… А, точнее, не выйти за них.
Всё до безумия наоборот. Льюис Кэрролл
Знал своё дело. Алиса в стране для двоих
Пробует что-то понять, что для девочки смело.

***
У меня голубые глаза. И улыбка на миллион.
Помнишь, ты это сам мне сказал?
Хотя, вряд ли ты помнишь…

Потом, через несколько месяцев я
Удалю тонны писем твоих,
Обещанья, признанья, слова…
Хотя вряд ли ты помнишь о них…

А потом, я, наверно, смогу
Уничтожить все фото-досье.
И ту самую…помнишь…одну…
Хотя вряд ли ты помнишь о ней.

И подарки, которых не счесть.
И подтексты, которых не скрыть…
Я сумею. Тебе – не суметь:
Обо мне невозможно забыть.

***
Хочется лета. Его, как всегда, было мало.
Хочется леса. И света. И на покрывало
Термос, корзинки с едою и книжку. Любую.
Ну, и для полного счастья – твои поцелуи.

Хочется лета. Прогулок чуть свет и под вечер.
Чая с душицей и жить уже, кажется, легче.
Радио шепчет, и мошки врезаются в окна.
Купол небесный как будто из бусинок соткан.

Где-то сверчки…а в деревне не спиться собакам.
Просто до ужаса. И точно так же приятно.
Просто…как счастье. Как всё, что от жизни мне нужно.
Я бы вернула его, да вернуть невозможно.

***
Как странно… Я знаю, что мы не увидимся снова.
Ни через 15, ни через 17… Я знаю.
И это предчувствие, как ни прискорбно, не ново.
Оно уже было. И я иногда вспоминаю,
Как строчками смелых стихов напророчила сбыться
И встречам, и фразам, и разным беседам безумным.
Так вот и сейчас мне опять до 2 ночи не спится,
И ручка всё плачет о том, что когда-то забуду.
Я знаю, что есть в этой жизни пути невозврата.
Я пробую как-то свернуть с него, остановиться.
Вернуться…вернуть – это значит остаться без Завтра.
А я в нем планирую снова безумно влюбиться!