Поэту

Я читаю твои стихи по ночам,
В них душа твоя так одинока,
Я в них вижу себя иногда,
Хоть и души наши далёки.

Я зачем-то верю тебе.
Как дети верят в добро,
Я хочу рассказать о себе,
Но я скрою наверно одно.

То, что нету души у меня.
То, что сердце мое словно лед,
Не дарю ни кому я больше огня,
И страсть во мне не живет.

Ты, конечно, другой, не похож на меня.
Да и трудно найти подобных,
Тех, что дарят лёд вместо огня,
И не знают удела скромных..

Я когда нить спрошу у тебя,
Почему мы не стали похожи.
И я буду искать день изо дня.
Твой взгляд сквозь толпу прохожих.

Ты поэт, ты тот, кто умеет,
Кто знает, как чувства в слова превратить,
А мне может так ни кто и не верит,
И будут о правде наивно молить.

Не верю словам, не верю моленьям.
И я ведь поэт, в душе, глубоко,
И силою слова, дарю я творенья,
Пусть кажется это совсем не легко.

Но вот и закончилась ночь за окном,
Светлеет вдали горизонт.
Живи, ты, поэт, будь уверен в одном,
Твой талант ни когда не умрет.