Всем ителлигентам на заметку

Порой и мне, неслабому человеку бывает плохо.
Это случается нечасто, но по какой-то предопределенности свыше что ли, иногда, и меня тоже, не понимают.
Я даже уже и не верю в то, что у других по-другому.
Я почти убежден, нет, просто уверен, в том, что со всеми интеллигентами все случается точно как у меня!
Когда меня не понимают, я интеллигентно пытаюсь объясниться.
Как интеллигент я знаю много русских слов.
Велик язык Пушкина!
Я с улыбкой, вежливо, мягко рассказываю, показываю, объясняю, на примерах, на пальцах, на лицах…
О, лучше бы этого не делал!
Меня, не по-ни-ма-ют!
Я вижу, что не понимают.
Тогда я говорю иначе, на других примерах, на других фактах, других лицах…
Еще раз все начинаю сначала, по порядку…
Пытаюсь все разложить по полочкам…
И, опять не понимают.
Я, как интеллигентный человек говорю: Ну, пожалуйста!
Будьте любезны!
На меня смотрят удивленными глазами, и не понимают.
А внутри меня уже все закипает.
Нет!
Внутри меня давно уже все кипит!
Но я сдерживаю себя.
Как интеллигентный человек, я говорю: Минуточку, давай те еще раз, еще чуть-чуть и мы поймем друг друга.
Пожалуйста!
И я, в который раз, рассказываю, этому человеку, что я верю ему, понимаю его, и, разделяя его точку зрения, я говорю ему, что я просто хочу быть услышанным и понятым.
Что для меня это и есть самое главное, а не что-то другое, что может подразумеваться под какими-то недоговоренностями.
Я говорю этому человеку о личном, о наболевшем, о чувствах.
И вижу, по глазам вижу, что мне не верят.
В ответ мне летят резкие, обидные слова.
Я чувствую, что я не самый близкий, не самый дорогой, не самый любимый человек…
Я узнаю, что я оказывается и не человек.
Что я давно перестал им быть.
Самое удивительное в том, что все вокруг меня люди, а я - нет!
И становится по настоящему больно!
Так больно, что ты перестаешь понимать эту Жизнь.
Вся она, каким-то образом выворачивается к тебе будто бы изнаночной стороной, становясь похожей на ужасные картины сюрреалистов.
Уходит земля из-под ног…
Ты перестаешь ощущать лад жизни, ее гармонию …
Теряешь так тобою ранее хорошо понимаемый ход, порядок, уклад, событий, явлений, вещей.
И ты, сильный, двухметрового роста боец спецназа, ударом кулака валящий наповал быка двухлетку, становишься беспомощным как ребенок….
Ты знаешь, что в эти минуты ты должен вспыхнуть, и взорваться тротилом…
У тебя для этого есть все, и воля и характер!
Ты никому не давал себя в обиду ни в садике, ни в школе, ни в отряде особого назначения.
Взорваться?!
Со словами - Твою мать!
И другими!
Велик язык Пушкина!
В такие минуты хочется крушить вокруг себя все, с такой же слепой яростью,
в которую вгоняют обезумевшего, от боли пик пикадоров, и красной тряпки тореадора - быка…
Как последний аргумент, схватив огромный топор, хочется вонзить его в холодильник!
В музыкальный центр! Домашний кинотеатр! И по сервисам, чешскому стеклу, фаянсу. А потом, в лапшу изрубить норковые, песцовые, соболиные, шапочки и шубки…
Выбросить с балкона итальянскую мебель!
Я знаю, что так надо.
Я знаю, что умные люди так и поступают.
Но я этого не делаю.
Я же интеллигентный человек.
Я знаю, что многие терпят.
Вот и я – терплю.
Как интеллигентный человек, я могу их понять.
Но, ведь и тебе тоже, хотя бы иногда, хочется быть понятым.

Лера Верли