Ее придумал сам. Расстроенный поэт.
Придумал добрый взгляд, и рук тепло шальное
Он столько раз во тьме, хотел увидеть свет…
Что вышло из души, сознание больное.
Придумал все как есть. И именем нарек.
Придумал светлый пир, где музыка и свечи…
Как будто наяву он сделать что-то смог…
Фантазии цветной, кружил прекрасный вечер…
Вино и чудный вальс, на вычурном балу -
Он все нарисовал, своей душою создал.
Как будто он друзей созвал своих к столу,
Как будто высоко ему светили звезды…
И он свою любовь прекрасно представлял…
Вдвоем под фонарем, всецело беспризорным….
И там, наедине ее он целовал…
Ее он обнимал лишь в мире иллюзорном.
Но все прошло как миг. Очнулся он один.
Все было не всерьез, как будто злая шутка,
Луна, на трон взойдя, смеялась лишь над ним…
А он сидел в тоске, счастливый на минутку...
Про себя
© Copyright: Александр Сломов, 2008
Свидетельство о публикации №108010501294
Свидетельство о публикации №108010501294
Рецензии