Ты тихо шепчешь сам себе: "Гори"
И делаешь порезы на руках,
Теперь закрой глаза и не смотри,
Как бабочки чернеют изнутри,
Горят и умирают на цветах.
Взрываются безумием цветы
И лепестками наполняют смех,
Ты медленно идёшь в свои сады...
Врачи. Электрошок. Плита. Кресты.
Твой тихий бред, в отличие от всех,
Содержит элементы красоты.
// 7.9.2
Odor Mortis
© Copyright: Анна Шпреегарт, 2008
Свидетельство о публикации №108010501028
Свидетельство о публикации №108010501028
Рецензии