Лес хрупок, ломок словно хворост.
Еще не одолел он хворость
после пoжара и зимы.
Но солнце бьет из-за спины,
и бледные мазки этюда
уже предполагают чудо.
Синь разъедает полотно.
Как мир вместить в прямоугольник,
не изломав, не сделав больно?
Кому такое суждено?
Настоящий художник может вместить и облечь мир в любую форму,исказить или преобразовать как само восприятие,так и пространство,при этом не порушив вселенских гармонии и равновесия.В том числе это,Яша,делаешь и ты своими великолепными стихами.
С неизменным уважением - Валера
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.