Недра осеннего парка

Холодный, похотливый ветер срывает одеяния с деревьев,
что истекают кровью листвы. Ветер готовит станы к пиру
морозной зимы. Увядшие листья в братской могиле,
ковре истлевающих мечтаний. Ветви умоляют солнце,
тающее в тучах, спасти их, пригреть еще чуть-чуть,
но оно равнодушно безропотно и бессмысленно тускло.
Вихри спиралью вальса закручивают гниль одежд.
Как вампир, танцующий с многодневным мертвецом,
прогуливающим морг и могилу. Кора черствеет,
леденея влагой. Корни бессильны, слабы, укутанные
в твердую землю. По гнёздам спят улитки и сороконожки.
Птицы пытаются поговорить с ними на языке голода,
разбивая клювы о древесину. Время неумолимо меняет,
а я люблю за этим наблюдать, сидя на скамейке в недрах парка.
Ко мне подошла девочка и села рядом, болтая ножками,
так как не доставала до земли.
- Как тебя зовут, милая?
- Алиса.
- Какой прекрасный канун зимы, не правда ли?
- Да. Деревцам тяжело носить золотую, праздничную одежду,
они очень устали и хотят спать. Скоро ангелы начнут
сыпать пух своих крыльев с небес, ласковой матерью
укрывая деревья одеялом, чтобы им было тепло зимой.
Когда я красуюсь перед родителями, танцуя, я устаю
и ложусь спать в белом ночном пеньюаре, потом утром
просыпаюсь и снова хочу танцевать и красоваться.
Деревья расскажут нам свои сны, что видели зимой,
если мы этого дождёмся.
- Но это же смерть и перерождение.
- Нет, это всего лишь сон.
И мы оба оказались правы.


10.03.2005