От окна твоего веет холодом,
с неба тучи украли закат,
и распухнув от красного золота
словно кляксы ползут свысока.
Зацепляясь последними силами
за темнеющий горизонт,
прослезятся глазами любимыми,
приподняв на прощание зонт.
А ещё от окна веет старостью,
где устами карёжится звук.
Ожиданьем до боли, до ярости,
отзвонится, напишет же внук.
Проплывает забытыми встречами
твой рождения праздничный день.
На полу по-крестовому клетчато
от окна расползается тень.
Скажешь тихо, посплю пару часиков,
разболелся опять что-то бок.
А во сне буду я играть мячиком.
Твой внучёк.
Береги тебя Бог.
Бабушке
© Copyright: Контрабандист, 2007
Свидетельство о публикации №107122602905
Свидетельство о публикации №107122602905
Рецензии
Просто придушить вас хочется за их обманутые ожидания, что отзвонится, отпишется... Если точней - себя в вас хочется придушить...)))
Аркадий Дайон 24.09.2008 16:44 • Заявить о нарушении
Аркадий Дайон 24.09.2008 16:44 • Заявить о нарушении
О! Какая чувственность! Приятно, что так реагируете=)
От души спасибо=)
с ув. Контр
Контрабандист 07.10.2008 05:36 Заявить о нарушении
От души спасибо=)
с ув. Контр
Контрабандист 07.10.2008 05:36 Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.